Une chanson peut-elle suspendre le vacarme d’une guerre ? Avec Butterfly, Mamzer murmure un oui fébrile, un oui fragile, un oui qui palpite à contre-temps des sirènes et des fusils. On y entre comme dans un abri souterrain, à la lueur tremblante d’un rêve. Dans le chaos, trois amis — sans nom, presque fantômes — se retrouvent, non pour survivre mais pour créer. Leur réponse à la destruction : une pop qui s’effiloche comme une robe de bal oubliée dans un champ de ruines.
C’est un slow suspendu dans une chambre aux vitres fendillées, entre rêve éveillé et veille de fin du monde. Mamzer ne chante pas la paix, il l’invente en creux. Le morceau s’étire comme une caresse sur une joue sale, portée par une production éthérée, presque vaporeuse, où la voix — ou est-ce un soupir ? — se dilue dans des nappes de synthés lo-fi, comme si Beach House avait grandi à Gaza.
On sent le sable, la sueur, les silences trop longs. On devine les regards échangés sans un mot, les gestes qui veulent consoler quand les mots échouent. Mamzer ne cherche pas la grande déclaration — il offre un poème mineur, un battement d’aile. Quelque chose qui dit : on a joué, malgré tout.
Butterfly est une chanson clandestine. Elle n’est pas là pour faire danser, mais pour tenir debout. Une bougie dans la tempête. Un baiser au bord du gouffre. Une preuve, peut-être, que même lorsque tout brûle, il reste la possibilité d’une chanson.
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