Derrière son titre faussement ironique, No Taste de Miguel Hosking déborde, justement, de goût. Celui des marges, des figures écorchées, des grands oubliés qui, dans les artères crasseuses de Montréal, réécrivent les lois de la scène à coups de gestes imprévisibles et de poésie en guenilles. Ce morceau, c’est un hommage aux « madmen » des trottoirs, ces danseurs sans scène, ces orateurs sans micro, ces clowns célestes qui transforment le macadam en théâtre baroque.
Hosking navigue ici dans un territoire où l’indie rock flirte avec la pop lo-fi, avec des guitares éthérées, presque maladroites, comme désaccordées à dessein, qui laissent filtrer une lumière douce et bancale. Sa voix, à la fois détachée et habitée, raconte sans grandiloquence mais avec un sens aigu du détail – des silhouettes en manteaux trop larges, des visages tatoués de solitude, des éclats de génie surgissant entre deux décharges.
C’est une chanson qui sent le goudron chaud, la pluie de fin d’hiver et les néons d’épicerie ouverts toute la nuit. L’arrangement, lui, se tient à la frontière entre l’élégie et la célébration. Les refrains accrochent sans jamais forcer, comme ces mélodies que l’on fredonne sans s’en rendre compte, héritées d’un croisement entre Mac DeMarco et les débuts de Broken Social Scene.
Mais au fond, No Taste est moins un single qu’un instantané. Une capture sonore de ce qui palpite dans les recoins ignorés de la ville : la grâce des éclopés, l’art brut des anonymes. Miguel Hosking ne juge pas, il observe — et de son regard tendre naît une chanson fragile et superbe. Une ballade urbaine pour ceux qu’on ne regarde pas, mais qui font tout le style du monde.
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