À force de scroller, d’espérer, de poster, de briller par intermittence dans des stories éphémères, le rêve de “Hollywood” s’est flouté. Lucid, rappeur aussi introspectif qu’incisif, en livre ici une relecture brûlante, loin des palmiers et des Oscars. Ce “Hollywood” n’a rien à voir avec les lettres immaculées sur les collines — c’est une ville mentale, un mirage calciné où les egos se consument comme des mégots.
Dès les premières secondes, le morceau sent la sueur, la fatigue, l’ambition à vif. Le beat est sec, presque poussiéreux, comme si Metro Boomin s’était enfermé dans un motel de la Route 66 avec un vieux SP-404 et une bouteille vide. La voix de Lucid, elle, glisse entre les lignes avec une maîtrise rare : posée, acide, et toujours au bord de la rupture. Il n’est pas là pour plaire. Il est là pour dire.
“Hollywood”, dans sa bouche, devient un symbole inversé. Ce n’est pas la promesse dorée — c’est la gueule de bois après le rêve. Le besoin de reconnaissance qui ronge. Le masque qu’on garde même devant soi-même. Le miroir où l’on ne voit plus que des likes, des filtres, des fantômes.
Lucid rappe comme on se confesse à minuit dans une ruelle vide. Chaque mot est une cicatrice rouverte, chaque rime une tentative de reconquête de soi. Et malgré le désenchantement, il y a une lumière. Pas celle des projecteurs, non. Plutôt celle, fragile mais vraie, d’un néon au fond d’un studio où l’on rappe encore quand tout le monde dort. Là où le rêve survit.
“Hollywood” n’est pas un tube. C’est un cri. Une ville imaginaire en feu. Et Lucid y marche seul, mais droit.
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