Il y a dans la voix d’Ana ce timbre grave et feutré, comme un frisson contenu dans un souffle, qui évoque à la fois le jazz moite des clubs enfumés et l’intimité crue des confessions nocturnes. Avec Des heures, son tout premier titre en français, la chanteuse nous plonge dans un vertige délicat : celui d’un amour persistant, de ceux qu’on tente d’éteindre en vain, qui se rallument à la moindre étincelle de souvenir ou de peau.
La production, tout en velours néo-soul et battements funk discrets, suit une courbe sinueuse — ni vraiment montante, ni complètement descendante — à l’image de cet amour qui refuse de se faire passé. On est dans l’entre-deux : celui des sentiments qui se contredisent, des pulsions qu’on déguise en détachement, des silences où la voix d’Ana se fraie un chemin, douce mais sûre.
La trompette de Ludovic Louis, connue pour avoir accompagné les plus grands, plane comme une vapeur au-dessus de cette tension charnelle. Chaque note semble soupirer un nom qu’on n’ose plus dire à voix haute. C’est une présence discrète mais essentielle, comme le souvenir d’un parfum qu’on ne porte plus mais qui hante encore les draps.
Il y a dans Des heures une maîtrise rare pour un premier titre dans la langue de l’intime. Ana n’explique pas, elle suggère ; elle ne crie pas, elle retient. Et c’est dans ce non-dit musical que la magie opère. La chanson ne cherche pas la catharsis, elle épouse l’ambiguïté avec élégance.
Avec cette pièce sensuelle et suspendue, Ana affirme une signature : celle d’une artiste qui sait que l’amour, comme la musique, vit souvent mieux dans les creux que dans les sommets. Et qu’on peut danser même quand le cœur vacille.
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