Un matin de pluie, une écoute distraite, puis cette voix : Sarah Maison n’implore rien, elle constate. Et d’un coup, la pièce semble plus vaste, comme si un souffle ancien venait bousculer la poussière sur les meubles. Exister ne cherche pas à séduire, il happe. C’est un morceau-frontière où la folk psychédélique croise la pop contestataire, où la guitare vrille comme une sirène d’alerte dans un monde trop occupé pour l’entendre.
Sarah Maison ne chante pas pour plaire. Elle se dresse, solide, dans l’espace sonore comme ce chêne urbain qu’elle convoque, symbole de résistance muette face au béton. Sa musique a la rugosité de la matière vivante, des racines qui fissurent les trottoirs. Les tempos qui se brisent, les percussions qui galopent puis s’éteignent, tout évoque l’urgence d’une course effrénée et la nécessité de s’arrêter.
Dans ce morceau, on retrouve la brûlure douce d’Al Massrieen, l’électricité des Kinks et une dramaturgie presque cinématographique qui rappelle Jodorowsky. Mais Maison ne singe personne. Elle distille une mélancolie moderne qui renvoie à nos propres obsessions pour la productivité, la performance, l’illusion d’une existence rentable. Dans ce paysage sonore dense, chaque note devient un appel à reprendre possession de son temps, à redevenir nature, vulnérable et indomptable.
Ce qui frappe, c’est cette capacité rare à allier contemplation et colère, douceur et vertige. Exister n’est pas seulement une chanson, c’est une prise de conscience. Un manifeste à écouter les yeux fermés, jusqu’à ce que la ville s’efface et qu’il ne reste plus que nous, face à nous-mêmes.
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