Un matin trouble, entre deux rêves qui grattent encore le fond du crâne, j’ai lancé God of the Dead sans grande attente, comme on entrouvre une porte sur une maison abandonnée. Et c’est là que Rosetta West m’a sauté à la gorge. Le son, moite, granuleux, presque sale. La voix, spectrale. Et ce disque, mon Dieu, ce disque… Il sent la cave humide, la corde usée de la guitare, les années passées à fuir les studios trop lisses, les refrains trop faciles, les compliments trop mous.
Ce n’est pas un album, c’est un sortilège. Un feu de camp autour duquel tournent les morts, les anciens dieux, les punks en exil et les poètes cassés. Joseph Demagore, maître de cérémonie, chante comme on saigne doucement. C’est rauque, parfois faux, mais jamais tiède. Il y a du Velvet Underground qui aurait trop traîné dans les champs de l’Illinois, du Nick Cave des jours fiévreux, et du garage qui refuse de mourir.
On plonge dans Boneyard Blues comme on met les pieds dans une rivière noire. Puis tout s’enchaîne sans filet : Underground, Dead of Night, Susanna Jones pt.1 & 2, Inferno, Chain Smoke… Chaque morceau est un couloir vers un souvenir flou, une hallucination, une vieille dispute entre un dieu oublié et un homme qui a trop aimé.
Rosetta West, c’est ce groupe qui joue comme s’il n’avait plus rien à perdre, mais tout à dire. Qui ose encore mettre une harpe invisible sur du punk déchiré, ou un piano en larmes sur des riffs qui grincent. C’est un patchwork bâti sur l’os, sur le nerf. Un appel d’air pour les asphyxiés de l’ère numérique. Un manifeste pour ceux qui refusent d’être polis.
God of the Dead, c’est ce que Tom Waits écrirait s’il s’était enfermé dans un motel du Midwest avec une bouteille d’absinthe et les souvenirs d’un amour mort trop tôt. Et si tu l’écoutes bien, entre deux grésillements, tu l’entends te murmurer : “Bienvenue dans l’au-delà du rock.”
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