Il y a des chansons qui ne se contentent pas de raconter une histoire : elles vous font marcher pieds nus sur ses ruines. Toxins de Raphael Jae est de celles-là, un morceau qui ne cherche pas à enjoliver la douleur mais à la tailler dans le bois brut, jusqu’à ce qu’elle devienne sculpture. Ici, la guitare folk n’est pas un simple décor pastoral : elle est l’os de la chanson, un instrument tailladé de silences et de frappes feutrées, comme si chaque accord devait survivre à un tir ennemi.
Dans la tradition d’un Noah Kahan qu’on aurait plongé dans un hiver plus amer, Raphael Jae se glisse dans la peau d’un soldat de l’intime. Les métaphores guerrières sont partout, mais elles ne se diluent jamais en clichés : elles saignent encore, elles sentent la terre et la sueur, elles transportent le poids de ce qu’il reste d’un amour épuisé. Ce n’est pas une rupture au sens pop du terme, c’est un champ de bataille où l’on inventorie les pertes — celles de l’autre, mais surtout les siennes.
Le mixage, travaillé avec Tim Lynch, puis poli par Alan Douches, garde cette rugosité organique. On entend presque la pièce où ça a été capté, avec ses angles imparfaits et sa réverbération discrète, comme un souvenir qui refuse de s’effacer complètement. La voix, frontale, évite les grands effets : elle raconte plus qu’elle ne chante, comme si elle préférait que les mots soient gravés plutôt que projetés.
Toxins est une chanson de guerre déguisée en ballade, un inventaire des morceaux de soi qu’on abandonne dans l’espoir — parfois vain — de sauver quelqu’un d’autre. Et c’est peut-être là sa force : au lieu de refermer la plaie, elle la montre, la nomme, et laisse l’auditeur décider s’il veut l’effleurer ou y plonger la main.
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