Un piano qui respire comme s’il sortait d’un vieux théâtre vidé de son public, quelques cordes qui s’invitent en arrière-plan comme pour tenir la main au silence. Puis cette voix, ample et sans détour, qui fend l’air comme un rayon de soleil perce un ciel de plomb. A Wing and a Prayer ne raconte pas une histoire linéaire, elle se vit comme un vertige : un instant suspendu entre le courage et la fragilité, où l’on ne sait plus très bien si on est encore en train de se battre ou déjà en train de lâcher prise.
Ferdinand Rennie, chanteur de musicals, interprète d’hymnes universels et habitué des grandes scènes comme des salons feutrés, ne chante pas ici pour convaincre. Il chante pour traverser. Sa collaboration avec Andrew Littlewood à l’écriture, Alan Vukelic à la production et Dan Healey aux textures instrumentales, sculpte une chanson qui respire l’espace et laisse chaque note trouver sa juste place. Pas de démonstration technique gratuite : la puissance naît dans les failles, les respirations, l’humanité brute qui affleure.
Tout, dans cette ballade, semble pensé comme une offrande intime. Les arrangements sont sobres mais ciselés, portés par une tension constante entre retenue et déploiement. On y sent les échos des grands classiques revisités par Rennie au fil de sa carrière, mais filtrés par une lumière plus personnelle, moins théâtrale. Comme si derrière l’armure du chanteur de scène se dessinait le portrait d’un homme qui sait ce que coûte chaque victoire.
A Wing and a Prayer est un souffle, presque un vœu, adressé à quiconque a déjà marché sur cette ligne fine où la foi se mélange à la peur. Le genre de chanson qui ne s’oublie pas, parce qu’elle ne se contente pas de passer — elle reste, comme une cicatrice qu’on caresse du bout des doigts.
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