Il y a des morceaux qui semblent ouvrir une porte vers un autre siècle, comme si la bande-son d’un rêve enfumé s’était égarée dans notre présent. Refuge de Bror Gunnar Jansson fait partie de ceux-là. L’artiste suédois, fidèle à son art du décalage et de la transcendance, tisse ici un espace où le néo-soul se pare des habits usés du rétro, un refuge au sens littéral : un abri où l’on se laisse happer par une voix grave, hantée, qui raconte autant qu’elle console.
Derrière la simplicité apparente du morceau se cache une alchimie d’une rare précision. La basse ondule comme une respiration lente et profonde, les claviers caressent l’air avec une douceur mélancolique, et la batterie, discrète mais ferme, sert de colonne vertébrale. Rien n’est laissé au hasard, mais tout respire. On entend dans ce son l’écho des grandes traditions afro-américaines, mais distillées à travers le prisme très personnel de Jansson : une manière de convoquer Tom Waits, Nick Cave ou Otis Redding sans jamais tomber dans la citation servile.
Refuge ne cherche pas la démonstration technique, il vise l’intime. On sent dans sa structure une volonté de lente ascension, une mise en tension contenue qui culmine dans une intensité retenue, presque chuchotée. C’est le genre de morceau qu’on écoute dans la pénombre, comme une confession, mais qui déploie en secret une puissance cathartique.
Dans un paysage saturé de productions lisses et interchangeables, Jansson ose l’imperfection, l’aspérité, le grain. Il fabrique une musique qui ne cherche pas à séduire tout le monde, mais qui bouleverse ceux qui tendent vraiment l’oreille. Avec Refuge, il confirme son statut d’orfèvre singulier, un bluesman d’un autre siècle qui continue d’inventer ses propres routes, ses propres mississippis intérieurs.
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