Écouter Type Shit d’Orrin, c’est comme traverser Times Square à 4h du matin sous acide : tout brille, tout sature, tout bouge trop vite — mais au milieu du vacarme numérique, il y a un cœur qui bat. Un vrai. Celui d’Orrin qui vogue entre rap et hyperpop. D’un coup, tout devient bleu électrique — les façades de Manhattan se liquéfient, les néons grincent, et une pulsation artificielle s’invite sous ta peau. Ce n’est plus une chanson, c’est une fièvre. Une montée d’adrénaline douce et toxique, où l’humain se dissout lentement dans le chrome et l’écho. Un cri sous auto-tune, une révolte travestie en mélodie.
La première écoute donne le vertige. Les basses frappent comme des battements de cœur amplifiés dans une cage de verre, les snares éclatent comme des flashs photo, et la voix d’Orrin, noyée dans l’auto-tune, flotte quelque part entre prière et provocation. On pense à un Playboi Carti pris dans une tempête d’émotions, à un Bryson Tiller sous morphine, à un The Weeknd cybernétique enfermé dans un simulateur de club. Le beat ne cherche pas l’efficacité : il cherche l’impact, le déséquilibre, la beauté qui naît du bug.
Ce qui fascine chez Orrin, c’est cette manière de transformer le chaos en cathédrale. Chaque son semble cassé, fissuré, mais jamais au hasard. Derrière la façade glitchée, il y a une architecture : une tension entre rage et mélancolie, entre désir et désillusion. C’est comme si le producteur mixait avec ses nerfs à vif. La distorsion devient sentiment, la compression devient souffle. Et quand la voix s’étire, robotique et fragile, c’est tout un monde intérieur qui s’effondre avec élégance.
Orrin est l’enfant maudit du futur : trop humain pour les machines, trop numérique pour les humains. Type Shit raconte exactement ça — le besoin d’exister dans un univers où tout est déjà filtré, modifié, compressé. Le morceau avance comme un rêve lucide : à la fois furieux et suspendu, urbain et cosmique. Ce n’est pas un banger, c’est une pulsation post-humaine.
Ce qui reste après l’écoute, ce n’est pas une mélodie, c’est une empreinte. Un écho dans le crâne, un pixel coincé dans le cœur. Orrin signe là un manifeste de survie générationnelle : faire danser ses démons, amplifier ses doutes, et transformer la solitude en lumière artificielle.
Type Shit n’est pas une chanson. C’est un glitch magnifique dans la matrice — une preuve que, même dans le vacarme du futur, il existe encore des voix qui saignent.
Pour découvrir plus de nouveautés du moment, n’hésitez pas à suivre notre Playlist EXTRAVANOW ci-dessous :
