Dans « Broken Dreams », Miles Gaines joue à découvert. Pas de posture, pas de bling : juste des rêves éclatés et une instru poussiéreuse comme une photo oubliée. Ce morceau, extrait de son ambitieux (et délirant) album de 62 titres, s’impose comme l’un des temps forts d’une œuvre à la fois gargantuesque et fragile, traversée par l’urgence de dire, de tout dire.
Sur une prod BoomBap lo-fi cousue à la main — vinyle qui craque, piano désabusé, et drums moelleux comme un canapé trop usé —, Miles dévide son texte comme un carnet qu’on aurait trop longtemps gardé fermé. C’est du rap de confession intime, entre spleen de L.A. et lucidité crue. Pas besoin de forcer : sa voix parle bas, mais elle tape juste.
« Broken Dreams » évoque ces ambitions qu’on porte gamin dans les yeux et qu’on enterre à l’âge adulte sans toujours s’en rendre compte. C’est l’histoire de tous ceux qui ont cru que la passion suffisait, de ceux qui ont signé des contrats en croyant signer des avenirs, et qui se retrouvent seuls, avec la musique comme seule planche de salut. Il y a du Common, du Blu, du Mick Jenkins dans ce titre — mais aussi du Miles Gaines, avec sa façon bien à lui de mêler poésie triste et rage retenue.
Ce qui rend le morceau si fort, c’est justement son économie : pas de grande envolée, mais une ligne claire, une mélancolie qui s’installe sans prévenir, comme un nuage lent. Et puis cette question sourde : que fait-on quand les rêves sont cassés, mais qu’on n’a pas le luxe d’arrêter d’y croire ?
Avec « Broken Dreams », Miles ne fait pas que rapper — il laisse une trace. Discrète, mais tenace. Une balafre douce sur la joue du rap conscient.
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