Un battement sourd, une vibration qui se déploie dans la brume : Vanitas ne commence pas, il surgit comme une image volée. Pas de préambule, pas de mise en scène. On est directement plongé dans une atmosphère trouble, à la fois intime et cinématographique, comme si la musique venait s’allumer sur l’écran noir de nos pensées. Gianfranco Malorgio n’écrit pas seulement des notes, il sculpte des ombres, et cette pièce en est la preuve éclatante.
Pensée dès son origine comme la bande-son d’un polar des années 70, la composition n’essaie jamais de singer ses modèles : elle s’imprègne de leur lenteur, de leur tension diffuse, et s’en sert pour bâtir un climat tout en suggestions. Les guitares, qui ont toujours été l’outil premier de Malorgio, ne sont plus dans la démonstration mais dans l’allusion. Une ligne claire, presque sèche, et puis le silence – ce silence lourd, qui devient matière musicale à part entière. On y perçoit l’écho des trottoirs mouillés, l’électricité d’un néon qui clignote, le pas hésitant d’un héros que l’on ne voit jamais.
Ce qui frappe surtout dans Vanitas, c’est la capacité de Malorgio à transformer son parcours en outil narratif. Le musicien formé au gypsy jazz, compagnon de route d’Angelo Debarre ou Dorado Schmitt, troque ici la flamboyance des improvisations pour une écriture feutrée, presque abstraite. Une retenue qui ne réduit pas sa musique mais au contraire l’augmente, en la chargeant d’une tension souterraine.
Dans un monde saturé de productions calibrées, Vanitas se distingue comme un objet rare : une pièce qui ne cherche pas le spectaculaire mais l’immersion. Un morceau à écouter les yeux ouverts, parce qu’il ne raconte pas seulement une histoire sonore — il invente le film dont vous êtes déjà le spectateur.
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