Je ne m’attendais pas à être saisi par un simple accord de guitare. Pourtant Gutted surgit comme ça, avec cette nudité qui désarme d’emblée, un dépouillement si radical qu’on a presque l’impression d’écouter une confession volée à la nuit. Dante Riverz ne cherche pas l’apparat, il ne cherche pas la performance : il installe une chambre sonore, quatre murs de silence où chaque vibration résonne comme un souvenir qu’on n’arrive pas à effacer.
Ce morceau n’est pas seulement un R&B mélancolique, c’est une cicatrice chantée. La guitare, sèche et granuleuse, trace des lignes d’ombres pendant que la voix de Dante flotte, entre assurance et fragilité. On y perçoit une tension permanente : l’intime contre l’universel, l’épure contre l’ampleur émotionnelle. Il y a dans sa manière de poser les mots un héritage évident de la scène R&B contemporaine, mais aussi quelque chose de plus brut, de plus viscéral — comme si le fantôme du grunge de Seattle venait hanter les silences entre les notes.
On ne peut pas réduire Gutted à une énième ballade de rupture. Il y a cette façon de transformer la douleur en espace sonore, d’en faire un lieu de passage plutôt qu’un refuge. Le morceau ne panse pas, il expose. Il rappelle que la musique peut être ce miroir qui ne ment pas, où l’on se regarde enfin sans masque.
Dans un paysage saturé de productions surchargées, Dante ose l’économie, et c’est ce qui rend Gutted incandescent. Pas besoin de beats clinquants ni de couches électroniques : il suffit d’un souffle, d’une corde qui grince, d’une voix qui vacille pour faire basculer l’auditeur dans ce vertige-là. Gutted est de ces morceaux qui ne cherchent pas à séduire, mais à s’incruster, comme une vérité trop longtemps contenue qui finit par éclater.
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