Il existe des morceaux qui ne s’écoutent pas, mais qui s’invoquent. Who But I appartient à cette catégorie rare — celle des chansons qui semblent surgir d’un rituel oublié, entre deux mondes, où le psychédélisme flirte avec la magie noire et où chaque guitare résonne comme un sortilège prononcé sous la lune. Psych-O-Positive ne joue pas du rock : ils convoquent les forces anciennes du son.
Dès les premières secondes, le titre tisse une atmosphère de transe électrique. Une basse hypnotique trace le cercle, la batterie invoque les esprits du tempo, et la voix, incantatoire, s’élève comme un prêche venu d’un autre âge. Tout ici semble appartenir à une mythologie parallèle : celle où Aleister Crowley aurait troqué ses grimoires pour une Telecaster. La production, volontairement brute, capture la tension du moment précis où la folie devient illumination.
Ce qui fascine, c’est cette collision temporelle : Who But I sonne à la fois comme un cri de garage de 1971 et comme une méditation post-moderne sur la transe sonore. Les guitares sont sales, saturées, presque païennes, et pourtant d’une précision mathématique. On pense aux ombres de Led Zeppelin, aux pulsations mystiques de King Gizzard, mais Psych-O-Positive ne copie rien — ils réactivent le feu primitif du rock avec la dévotion d’un ordre secret.
Il y a quelque chose d’ésotérique dans leur manière de construire la tension : ça monte, ça brûle, mais ça ne casse jamais. On frôle le chaos, mais on reste en suspension, sur cette corde tendue entre le sacré et le profane. Et quand le refrain s’ouvre enfin, c’est un déferlement — un mantra incandescent qui explose sans prévenir, avant de retomber dans le silence comme une braise consumée.
Who But I n’est pas une chanson qu’on comprend. C’est une expérience sensorielle, presque mystique, qui rappelle que le rock, dans ses meilleurs jours, n’est pas qu’une affaire de notes : c’est un acte de foi. Psych-O-Positive signe ici une incantation moderne, un pont entre Stonehenge et l’ampli Marshall, entre les dieux anciens et le vacarme du présent.
On en sort un peu étourdi, comme après une cérémonie dont on ne se souvient pas les mots — seulement la vibration.
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