« Dans « The Sparrow », Arn-Identified Flying Objects and Alien Friends transforme un songe en fable indie rock funèbre, où le moineau qui lutte pour survivre pourrait bien être le reflet tremblant de celui qui le regarde. »
Un moineau, normalement, ne devrait pas porter autant de tragédie. C’est trop petit pour ça, trop quotidien, trop vite aperçu sur un trottoir, une branche, un rebord de fenêtre. Pourtant, dans « The Sparrow », Arn-Identified Flying Objects and Alien Friends lui donne le poids d’un présage. La mélodie serait venue en rêve, et cela s’entend : le morceau garde cette logique étrange des songes, où une image minuscule ouvre soudain un gouffre, où l’on croit observer une scène avant de comprendre qu’elle parle de nous.
Ce n’est pas une chanson qui avance en plein jour. Elle se déplace dans une lumière basse, presque d’église abandonnée, portée par des tonalités mineures, des changements harmoniques qui empêchent le sol de rester stable, des cloches et un mellotron qui déposent sur l’ensemble une poussière de mystère. On pense à une new wave nordique ralentie par le froid, à un art rock qui aurait gardé le goût des mélodies anciennes, à une pop mélancolique traversée par l’ombre de la folk suédoise que le prochain album « The King and the Sparrow » semble vouloir explorer.
Alien Friend, autrefois guitariste et chanteur de REDMOON, continue ici son chemin solo avec une manière très particulière de faire exister la nostalgie sans s’y enfermer. Depuis ses précédentes sorties, le projet cultive cette impression d’être enraciné dans les années 60 ou 70, parfois dans la power pop, parfois dans l’americana ou l’indie rock, mais sans jamais ressembler à une carte postale vintage. « The Sparrow » est plus trouble, plus oblique, presque un intrus dans la volière. Un odd bird, justement, mais parfaitement cohérent dans sa fragilité.
La batterie d’Andreas Quincy Dahlbäck joue un rôle essentiel : elle empêche la chanson de devenir un simple brouillard mélancolique. Elle la garde organique, vivante, battante, comme si le cœur du moineau continuait malgré tout de cogner sous les plumes. Puis vient cette voix aiguë de Stefan Petersson, dans le fameux appel au vol, et le morceau se soulève sans vraiment s’échapper. Le ciel reste lourd. L’élan existe, mais il n’est jamais garanti.
Ce qui touche dans « The Sparrow », c’est son retournement intime. Le narrateur raconte l’oiseau qui se débat pour sa vie, puis laisse planer l’idée que cet animal mourant pourrait n’être qu’un double. Une projection. Une version fragile de soi-même, aperçue juste avant la chute. Là où beaucoup de chansons auraient forcé l’allégorie, Arn-Identified Flying Objects and Alien Friends choisit la retenue : le symbole reste ouvert, flottant, presque inquiet.
« The Sparrow » n’est pas seulement une belle chanson sombre. C’est une miniature existentielle, un rêve en forme d’oiseau blessé, une prière sans certitude. Elle rappelle que parfois, les créatures les plus petites portent les plus grandes peurs. Et que chanter leur envol, même impossible, reste déjà une manière de ne pas tomber en silence.
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